Avant sa métamorphose, la marquise était chauve, décapitée de ses atouts. Elle buvait, fumait, se vautrait, s'enlaidissait, pourrissait, mourait. Un jour, elle a trouvé une perruque, des gants, un masque, et son corps a pris une sorte de forme.

Des soupirs...

Elle s'est mise à fréquenter des rois...et des voleurs. Chacun voulait acheter son silence, alors qu'il était gratuit. Chacun souhaitait secrètement dévoiler son corps, alors qu'elle n'en possédait pas. Chacun désirait cambrioler son âme, alors qu'elle n'en avait plus, déjà vendue, troquée contre un serpent à plumes !

Elle en a donc fabriqué une autre, plus souple, plus rouge, plus charnelle, une âme à fleur de peau et de sang, à la tige immense, sans feuilles et sans racines. Une âme qui plane, sans attaches. Une âme sans dieu. Elle est parvenue à être un pur esprit séducteur, trompant, jouant, détournant l'utile en agréable, usant de la vie comme d'un article de jeux. Elle ne voulait rien, prenait tout, avalait l'air plus qu'elle ne le respirait, effleurait plus qu'elle ne tatait, pénétrait abusivement les choses et les êtres, manipulait ses peurs et ses souvenirs.

Elle n'avait pas d'amis, juste des compagnons, mais de fortune. Elle n'avait pas d'amour, juste des prétendants à l'amour, des ignorants sans innocence. Elle n'avait pas de parents, juste un passé évaporé. Elle n'aurait pas d'enfants car elle n'avait plus de ventre. Elle n'aurait ni amants, ni maîtresses, insufflerait le désir de périr en ceux qui auraient souhaité la faire soupirer.

... et un chat

La marquise avait un chat chaussé d'escarpins, un mistigri bleu à la peau de chagrin, un troubadour qui charmait ses oreilles à fendre les pierres, effronté et velu comme l'effroi. Il se promenait en feulant à tout va, il disparaissait parfois quelques jours, au fond d'une fontaine, ou au pied de l'unique pensée tatouée sur l'épaule gauche de la marquise.

A chaque escapade, il était plus petit, jusqu'à atteindre la taille d'une mouche. Il se posait délicatement sur le corset dentelé de la marquise et devenait le témoin invisible de chaque tentative d'inspiration. Bien que l'objet de nombreuses attentions, en tant que mouche, on ne lui faisait plus de mal. Il pouvait se promener sur le satin épidermique de sa maîtresse, tantôt à la commissure des lèvres, à lécher quelques restes de lait, tantôt au coin de l'oeil, à rincer le sien, tantôt en haut de la cuissarde couleur chair, à tenter l'impossible.

Il se glissait parfois, sous le satin, parvenant à cet impossible. La marquise se tortillait alors de convulsions hystériques, chatouillée par les moustaches du servil serval. Elle s'évadait, gants ouverts, perruque écartée, masque derrière la tête! Le frottement des froufrous remuent-déménageaient, faisant hennir les silènes, réveillant les voisins humains qui appelaient les pompiers ou la police pour venir à bout de ce tintamarre aux accents étrangers de polka.
 

Depuis quelques jours, la marquise m'écrit de sa solitude. Je ne l'ai pas revue depuis qu'elle m'a vendu une vie.

"Vanités, de Caravage à Damien Hirst", au musée Mayol, jusqu'au 28 juin 2010, on se promène humbles ou vaniteux...

Je me disais, allons-y voir des crânes, encore, puisque c'est la mode et que je vis dans mon époque! Après les tee-shirts, les trousses d'écolier, les catacombes, les danses macabres, les gommes, qu'est-ce que j'avais encore besoin d'aller me repaître de cette image?

Je vous dirais bien: allez-y, la promenade, bien que relativement chère payée (11 euros), vaut tout de même qu'on s'y attarde.

Des crâneurs?

Bien sûr, le crâne évoque fatalement (ah ah fatalement!) notre fin irrévocable, mais je serais tentée de voir en lui plutôt une structure, une charpente, vouée à s'écrouler lorsque la "déco" (peau, cheveux, viscères, ongles) aura fané. Tel un immeuble qui s'éffondre dévoré par les termites, le squelette disparaît dévoré par la vermine. Il est vrai qu'au milieu de ces crânes vides ou habités parfois par de petites bêbêtes, on peut perdre et oublier l'âme. A chaque artiste alors de rendre une âme à ces oripeaux que contemplent d'autres oripeaux en devenir.

(Philippe Cognée)

Le crâne, s'il est lié au mort dans notre imaginaire, n'est pourtant qu'un stade avancé du corps pourrissant, il n'est pas "l'ultime" étape de la décomposition, puisqu'il n'est pas encore poussière, puisqu'il est encore apparant et témoin de ce qui fut. On ne nous donne pas à contempler une mort invisible, mais un reste de vie tangible, quelques instants avant son anéantissement. Sans le crâne, le mort, comme le vivant d'ailleurs, n'aurait pas de visage, on ne pourrait pas s'y projeter et l'absence d'image, comme l'oubli, serait insupportable. Notre vanité (fragilité?) nous pousse à lui donner un visage, comme les impies donnent un visage à Dieu. Petite lâcheté ou grande appréhension mêlée de répugnance? Dans le désespoir ou la folie, face à l'inéluctable, on s'accroche aux branches, même quand elles sont mortes... et on n'ose pas nommer "l'arcane n°13".

(Marc Quinn)

Si les diamants du crâne de Damien Hirst ont été remplacés par des mouches, c'est pour mieux nous précipiter de façon frontale, devant l'horreur de la chair dévorée. Sans notre chair, nous ne sommes pas. La vie ne peut pas être sèche, elle a besoin de liquide, d'eau, de sperme et de sang.

A ce stade de mes rêveries, j'ai scotché devant l'oeuvre de Damien Hirst "La mort de Dieu" où un crâne, au front et au menton duquel sont verrouillées deux lames de couteau, trône au centre d'une toile ronde et blanche, me faisant penser à un cadran solaire (le dieu Râ, la chaleur de la vie, le temps...). Je l'aurais préféré par terre plutôt qu'accroché à la verticale, mais il y aurait eu danger...

Et que dire des papillons, symboles de vie et de transformation, accrochés au crâne argenté de Philippe Pasqua?

(Philippe Pasqua)

De la légèreté ?

Niki de Saint Phale et Annette Messager (tiens, des filles!), viennent donner une apparence de légèreté à tout ça: le crâne de Niki de Saint-Phale, posé à terre et aux couleurs primaires chères à cette artiste, a un nez rouge en forme de coeur retourné (nez rouge de clown amoureux ou de buveur invétéré ?), on n'est pas si loin de ses "nanas" dans lesquelles on peut s'engoufrer et retourner à la mère (à la terre?).

(Annette Messager)

La sculpture d'Annette Message est constituée de gants tricotés aux ongles en forme de crayons de couleur. Elle me rappelle les cours d'école, les moufles, les coloriages... l'enfance trépasse elle-aussi.

Du plaisir ?

Oui, celui de contempler les oeuvres d'artistes trop rarement exposés comme Clovis Trouille ou Paul Delvaux...

On prend le temps de se poser des questions, en accord avec notre contemplation, dans un lieu propice, et c'est en soi suffisant pour se rendre à cette expo.

Autre article lié aux vanités ICI

Méduse, si elle change en pierre tous ceux qui la regardent, n'en a pas moins un coeur de chair. Je la voulais humaine, chasser le monstre qui nous terrorise et nous anéantit.

Méduse, fière de sa chevelure? Point de serpents, point de pétrification, c'est elle qui s'abandonne à l'extase, comme à une sorte de petite mort. Elle se libère du corps souffrant, elle nous sauve indirectement en nous interdisant de la regarder dans les yeux. Elle se donne à voir, encore plus nue parce qu'elle est sans corps, encore plus seule car sa tête flotte, séparée du reste, séparée de la terre, séparée des autres, un esprit libre, certes, mais fragile car sans moyens. Elle pleure devant la beauté de ce qui la dépasse. Elle s'émeut de ses crimes sans repentir, juste la douceur/douleur d'affronter la réalité, de sortir du souterrain, de quitter le miroir. Elle ne provoque pas l'effroi, juste la mort.

Avant qu'elle ne perde la tête, elle était folle. 

Le regard de biais, elle attaque par derrière, surprend, abonde de paroles nauséeuses/sirupeuses, se dévoile, et jette son venin comme d'autres jettent leur dévolu. Elle danse et piétine le désir qu'elle suscite, pour mieux te méduser, mon enfant...

Dans la série "coups de coeur", c'est la deuxième fois que je me fais attraper par le personnage! Mon premier coup de coeur était sans raison, comme il sied à un coup de coeur.

J'avais été conquise:
1/ par une idée: celle de la diva morte,
2/ par une image: celle de la diva morte,
3/ par une sorte d'allégorie: celle de la diva morte
ad libidum.

Ce coup de coeur était issu d'un monde virtuel. Il était acrylique et sublimation.

(Acrylique sur toile, en 2007)

Et puis voilatipas que j'ai vu Angéla Transbury sur scène, lors de la soirée "POP instants" où elle s'était un peu masculinisée et Klausnomisée puis au vernissage "Peeping you" où elle fut une zombie qui donne envie d'être mort!

J'ai su pourquoi je l'avais aimée sans la connaître, bien que "savoir" soit un mot peu approprié, disons plutôt que mon intuition a été confirmée, approfondie, réalisée.

(huile sur toile, mars 2010, 55x33cm)

Plus qu 'un personnage, plus qu'une apparition, Angéla est une personne. Elle est tendrement extravagante. Elle bouge et chante comme si rien d'autre ne pouvait être, comme pour nous emporter dans son au-delà. Cet "au-delà", quand on s'y promène, s'avère être un "en-dedans". Son univers ne nous appartient pas, on y glisse et on s'y laisse entraîner, librement. On ne se sent pas violé, on se sent outrageusement pénétré, ce qui ne revient pas au même!

Angéla me fait penser à "ange est là", un ange de la mort vive, aux tripes en forme de voile de mariée, épouse improbable de ce qui nous habite. Elle a la faculté de subjuguer, sans oublier quelle nous donne envie de remuer notre popotin sur sa musique!

Evidemment, il y a le moment où on découvre celui qui est dans Angéla,
celui qui est son âme ou celui dont elle est une substance, mais celui-là, c'est son secret!

Je ne sais pas très bien dans quel sens tout cela fonctionne, et c'est aussi ce qui me touche personnellement: cette dualité, ces métamorphoses de notre "moi" qui s'avèrent être plusieurs, sans lesquels nous ne sommes pas,  et qui ne sont pas sans nous, ces "moi" qui au bout du compte ne sont qu'un et constituent l'unicité complexe de nos personnes, bla bla.

Au delà de la fête et de la danse, par delà la musique, l'excentricité et ce que certains jugent superficiel, Angéla me fournit les réponses à une question que je ne savais pas formuler: "Comment est-ce que moi, je danse?"

("Vous dansez?", huile sur toile, 55cm x 46cm)

Mon premier coup de coeur pour Angéla était plus pudique et il date un peu.... Angela Transbury, la Dead Diva