L'Imposture

Elle gangrène tes désirs par de poussiéreux souvenirs.

Elle aspire à ton mépris,  t'aspire sans un bruit dans ses fades empires.

Sentinelle en éveil, elle matraque tes cris contre un mur de rêves.

Elle n'a pas l'attrait des filles cheveux aux vents, elle est un courant d'air qui passe comme un mal de dents.

Elle n'a que des réponses futiles et ne se pose pas de questions inutiles.

Elle est la maquerelle de tes propres illusions, les vend, les abandonnant ensuite à d'illusoires clients.

Elle te grille mais ne te mange jamais.

Elle s'éparpille, se construisant ensuite sur les miasmes de tes déconfitures. Confitures de grimaces et de gestures.