Les poches vides sous les yeux.

Les talons hauts perchés sur un estomac creux.

La fin du loup est proche. Il a des aigreurs de coeur, des hauts de ventre, de la sueur dans les artères, les cervicales pleines de glaires. 

Il met le dernier couvert, c'est l'heure du désert, l'oasis flottante dans la créme anglaise, l'oeuf cassé duquel surgit un poussin mort.

Le poison est frais, posé délicatement sur un canapé fleuri. Il attend la langue.

Comme il a de grandes dents cariées! convives prêts à dévorer, mastiquer, déchirer les fissures viscérales. Le vieux loup bossu s'abandonne aux mites, sa confession est un frisson de la griffe à l'ongle, sa fourrure trop clairsemée ne fera  même pas un manteau, ou alors la pétasse sera bien pauvre.

Quelques larmes glissent  jusqu'à la gueule entrouverte, c'est sa dernière soif, son dernier festin.

Un souffle ultime s'envole et ce sont les piaillements de tous les moineaux dévorés qui retrouvent leur place sur la cîme des grands arbres toujours indifférents.

Après quelques jours, des feuilles ont recouvert pudiquement le corps. La dépouille du vieux  solitaire offre à la terre un peu de chair et un petit tas d'os.

Lettre de Salvatore à Béatrice  (voir les courriers précédents?), que j'ai trouvée, détrempée, au fond d'un carton, dans la cour de la maison abandonnée, à l'entrée du passage, juste sous les roses grimpantes, à gauche.

Je ne pensais plus à Salvatore ni à Béatrice, je les aurais presque oubliés si ce paquet tout rabougri, en carton détrempé n'avait pas attiré mon attention. Il neigeait très fort, la première d'une série, le mercredi 8 décembre, à environ 14h00. Je suis précise car j'arrivais chez moi après un déjeuner dans le quartier de Belleville et la neige avait déjà bien commencé à tout recouvrir pendant le repas. J'aime regarder la neige, et l'écouter aussi.

Comme j'arrivais dans l'allée qui mène chez moi, je longeais le mur en face des poubelles, puis évitais la maison abandonnée, non qu'elle soit effrayante, mais de la verdure dépasse du grillage, du lière en hiver, des roses en été.... un petit cube rectangulaire recouvert de neige laissait dépasser un ruban de ficelle rouge. Je suis entrée dans la courette, j'ai failli tomber du fait que les petites marches avaient été recouvertes par la neige, j'ai pris le paquet et l'ai emporté chez moi.

Il contenait :

- des lettres et des objets un peu humides;

- un petit carré de tissu rouge, un genre de satin ou de coton très fin, très doux, un peu usé;

- un bouton noir, de taille moyenne, très travaillé, comme une tresse de fils enchevétrés;

- un carton qui contenait une peinture;

- le manche d'un cutter scotché sur une petite boîte qui renfermait les lames;

- un plumeau avec un manche téléscopique et des plumes roses;

- une écharpe en poils de lapin blanc;

- un gant de vinyl noir;

- un rideau de douche gris avec des petits pois rouges;

et aussi une perruque de cheveux, bruns, longs.

J'ai d'abord ouvert la lettre qui était collée au dos de la toile.

"Paris, le 14 septembre 2010,

Chère Béatrice,

Je porte votre robe chaque jour. Ma main trop large a déchiré votre gant. Votre velours est une seconde peau, la vraie, celle dans laquelle je vis.

Il y a une semaine, j'ai perdu mon travail. J'ai ainsi plus de temps à vous consacrer autant qu'à la folie qui me guette.

Je mange peu et vous prie de pardonner cette écriture tremblante due à la fatigue.

Vous avez tout pris, ne m'avez laissé qu'un souvenir et des bribes de votre réalité dont je doute peu à peu. Je l'accepte autant que je le subis.

Avez-vous reçu mes courriers? Vous ne me répondez plus. Vous faites de moi un absent, absent de vos jeux, je suis absent de moi-même, mon corps est une douleur . Les rêves sont des supplices auquel s'adonne mon esprit affamé. Le toucher de votre robe est la seule caresse que je connaisse, les douches brulantes auxquelles je m'adonne avec elle collent à ma peau ce tissu qui fut autrefois collée à la votre. Si je frémis, je ne sais plus si c'est de froid ou de plaisir. Je ne sais plus ce que c'est que d'être nu, je ne sais plus ce que c'est que d'être vu.

Vous me laissez dans un abandon qui, faute d'être contractuel, n'en est pas moins la manifestation d'une sensuelle cruauté à laquelle je me soumets à en disparaître.

Je vous implore et je pleurs, hurlant comme une bête sur la chanson d'Iggy.

Recevez ce présent, il contient les témoins de ma vie actuelle.

Bien ou mal, à vous.

Salvatore."

Ces lectures me mettent de plus en plus mal à l'aise.

Que puis-je faire pour Salvatore? Ses lettres sont sans adresse au dos, sans nom, sans indices.

Je ne sais pas quoi faire des objets trouvés.

J'ai remarqué cependant que, pendant la lecture de la lettre, ma main avait aimé jouer avec l'écharpe en lapin ...

Courriers précédents:

I wanna be your dog 2

I wanna be your dog 1

Deuxième troc artistique:

une photo de Denis Bortek par Philippe Levy contre le portrait sur toile de Marie shot the moon.

Un échange que j'ai pris comme ça: 1 image contre 1 image. 1 portrait contre 1 portrait. La boucle. La boucle limpide se noue toute simple sur chaque paquet cadeau.

Troquer son travail, c'est plus que le vendre, c'est le céder contre autre chose, c'est un peu de soi qu'on échange symboliquement. Chaque partie cédée crée un espace libre très rapidement comblé par la nouveauté. Il ne se produit pas de manque, mais un souvenir de la toile peinte. Elle a disparu de ma vue, et je ne peux qu'y penser, tendrement. Elle est partie vivre sa vie, s'est installée au dessus d'un piano, d'après ce qu'on dit... Dorénavant, elle respire.

PS. En fait elle est retournée chez sa mèèèèèèère.

troc précédent, le 1er avec Emisphères

Elle passe-passe par le trou de la serrure, la petite souris de minuit. C'est encore tôt minuit, ce n'est pas au milieu de la nuit, mais au milieu du silence, à mille lieues aussi, de ma vie, qu'elle danse, la petite souris.

Les dents que je perds maintenant, sont cassées par des cauchemars à force, avec force et volonté, de serrer les machoires.

Au matin des courbatures dans les joues pourraient faire croire à mon miroir que je  lui souris, souris souris. J'ai la grise mine des matins chagrins, flétris par un sommeil bricoleur, rarement réparateur.

Souvent, quand je m'endors, je rêve que je meurs, et je me réveille à cours d'air, assise sur le lit,  je travaille à une inspiration qui tarde tant que je me sens défaillir.

Il me faut compter.

Il me faut compter.

Il me faut impérativement compter, compter les inspirations ratées. Il me faut me concentrer pour aspirer à respirer, pour que l'esprit lâche prise et laisse au corps, enfin, les doigts lamentablement crispés aux draps, la liberté d'avaler tout à coup, une bouffée d'air, ni parce que c'est frais, ni parce que c'est  bon, juste parce que c'est nécessaire et que j'y parviens enfin.

Je me pose parfois la question de cette nécessité mais jamais dans ces moments là. Dans ces moments là,  j'ai peur, une peur panique de ne pas réussir à respirer.

Mes endormissements sont d'une rare violence. Je ne plonge pas dans le sommeil,  j'y tombe, j'y succombe et je survis à chaque fois, à l'étouffement,  du moins jusqu'à présent.

Le trou dans lequel je sombre quand je m'endors doit être d'une profondeur immense tant il m'aspire, me tire par les pieds, m'enlaçant par le cou.  Un trou de souris qui s'engouffrerait dans le parquet , rejoindrait la cave,  glisserait  jusqu'aux  égouts, visiterait les dessous de Paris, aboutirait dans les catacombes et après, qui sait après jusqu'où s'enfonce ce trou? La dégringolade est rapide mais je n'arrive jamais au bout.  La chute est si forte que je suis épuisée pour la bataille qui s'ensuit: reprendre haleine, comme on dit.

M'endormir représente-t-il un tel effort que c'en devienne un supplice?

Aurais-je trop de cadavres allongés dans mes souvenirs que je ne puisse plus me reposer?

Et dans la journée, je ris, je souris de mes dents éclatées. Heureusement, j'aime la purée!

Si le cercle est vicieux, sa quadrature est insoluble. Celui-ci se veut  vertueux et donc un peu vaniteux .

Ce cercle s'imagine que plus il sourira plus la situation s'arrangera. Un rire multiplié par quatre, c'est  quatre fois plus de bonheur, quatre fois plus de vaniteuse certitude. Même s'il n'y voit pas plus clair,  il a de quoi renifler et se marre de se voir si beau dans son miroir, sans remarquer qu'il louche!

C'est la quadrature du cercle à l'envers, car il est beaucoup plus facile de faire entrer un cercle dans un carré que le contraire, mais rien n'est moins sur.... Autre difficulté: la quadrature du carré qui consiste à faire entrer, dans un carré, d'autres carrés tous de dimension différente: prise de tête garantie, mais prise de tête de mort. Bide.

Le motif léopard, c'est pour la déco, pour la forme. Il n'y a aucun fond, juste des taches imprimées sur une vie en rose.